| Singulier | Pluriel | |
|---|---|---|
| Masculin | foutu \fu.ty\
|
foutus \fu.ty\ |
| Féminin | foutue \fu.ty\ |
foutues \fu.ty\ |
foutu \fu.ty\
Cette montre est foutue.
Tordu, mais pas foutu.
Le téléphone avait sonné plusieurs fois, des cons qu'elle n’avait pu s’empêcher d’envoyer aux pelotes, quelle importance puisque de toute façon, sans le moineau, l’émission était foutue.— (Janine Boissard, Loup, y es-tu?, Éditions Robert Laffont, 2009, chapitre 57)
On abordait ce qu'il est convenu d'appeler le petit jour ; l'heure des insomniaques, des vrais. L'heure à laquelle on se dit que, si on ne s'est pas encore endormi, c'est foutu...— (Pascal Lesur, Les morts ont la vie dure, Éditions Le Manuscrit, 2005, page 225)
Puis une vague cousine de province, voile noir, mais foutue comme quatre sous. Genre pedzouille.— (Jo Barnais, Mort aux ténors, chapitre XII, Série noire, Gallimard, 1956, page 110)
— Pour le faire exprès, il vous aurait fallu un foutu courage !— (René Fallet, Paris au mois d’août, Denoël, 1964, Le Livre de Poche, page 127)
Il fallait encore gagner du temps mais, cette fois, je perdis pied :— (Frédéric-H. Fajardie, « Panne sèche », dans Chrysalide des villes, Paris : Manitoba-les Belles lettres, 1999)
– Hein, dis donc, hé ! au fait, le moine maudit, qu'est-ce qu'il glandait, ce nase, ce radis noir, ce foutu ratichon ?
J’ai expliqué au consul que j’avais tout fait, toute ma vie, à mes risques et périls, rien de nouveau, donc : allez, qu’il me donne ce foutu passeport !— (Jorge Semprún, Exercices de survie, 2012, page 89)
Tu n'es qu'un chichiteux, lui dit sa mère, un emmerdeur, précisent les autres membres de sa famille et ses amis, une foutue buse, déplore sa compagne.— (Sylvie Germain, Brèves de solitude, Éditions Albin Michel, 2021)
Il est foutu de tout casser.
Hors d’usage :
Valeur péjorative :
Valeur admirative :
| Voir la conjugaison du verbe foutre | ||
|---|---|---|
| Participe | ||
| Passé | (masculin singulier) foutu | |
foutu \fu.ty\
Il l’a fait, en russkoff, Boris Godounov, une voix d’outre-tombe, ça m’a foutu les poils jusqu’au bout des arpions un retour d’âme slave là, dans ma brouette, le blues des steppes, on chante… on picole.— (Jean-Luc Blanchet, Marée blanche en Atlantique, Geste éditions, 2010, chapitre 5)